Meu pai, meu herói, meu Edward Bloom

"No dia em que Edward Bloom nasceu, choveu" - é com essa classe que Daniel Wallace termina o primeiro capítulo, após narrar o amadurecimento de uma nuvem sob o céu azul de uma terra deserta. "Que capítulo, Rafael? De que livro? Quem é Daniel Wallace?" - são estas as três perguntas que penso ouvir agora dos mais ávidos leitores, imaginando-os desesperados diante do assombroso comprimento deste novo escrito.
Vou embaralhar a ordem das respostas para as perguntas entre aspas e começar dizendo que Daniel Wallace é alguém que eu muito invejo, embora o riso que me escapa no canto da boca não esconda a minha grande admiração por este americano incrível. O livro é "Peixe Grande - uma fábula do amor entre pai e filho" (Editora Rocco), obra que deu origem ao filme quase homônimo "Peixe Grande e suas histórias maravilhosas" e que hoje me acompanha a tiracolo, em qualquer que seja o meu destino. O referido capítulo fala do nascimento de Bloom. E Daniel, munido de uma escrita que revela traços marcantes da literatura moderna, descreve o parto com o mesmo ar de grandiosidade que o seu personagem, então recém-nascido em Ashland, no Alabama, carrega consigo durante todo o restante do livro.
Ainda não terminei a leitura: o livro me soa tão agradável que tenho me permitido apenas deliciar-me com a contemplação de um único capítulo por dia. Bloom é um velhinho encantador. No livro, é possível imaginá-lo ainda mais inspirador. Mas é em Albert Finney - ator que o imortalizou no cinema e que o interpreta quando idoso - que está a melhor representação de Edward. Não que eu não ache espetacular a interpretação de Ewan McGregor dando vida a Bloom quando adulto - aliás, não imagino outro ator encarnando Bloom senão este escocês de 38 anos -; é que Finney me faz lembrar o meu "pai véio".
No filme, Willian, o filho único de Bloom, é uma espécie de idiota que não consegui ser - e, admito, sinto certo orgulho disto. Assim como Willian, amo o meu pai, mas jamais ousei desacreditar nas histórias que o meu velho me contara, ao longo de toda a minha existência. E é exatamente isso o que o imbecil do Willian faz o filme todo: desacreditar nas histórias do seu pai, o velho e adorável Bloom.
O personagem criado pelo autor que protagonizou o primeiro parágrafo passa o filme numa cama, doente, sem grandes esperanças de que possa curar-se de uma doença maligna. Quem nos presenteia com a bondade de entrar no quarto em que Bloom repousa é a sua nora, que está noiva do infame e que, involuntariamente, abre para o telespectador um mundo que o cinema não conhecia. Bloom revela-se um incansável contador de casos. Entre tantas histórias, ele conta sobre como domara um gigante, sobre como o seu corpo crescera desenfreadamente – na adolescência - e sobre como se apaixonara - esta é a melhor parte.
Chega de enrolação. Não posso mais disfarçar: o título do texto parece olhar-me furioso como quem cobra uma dívida imperdoável. Ele e a minha consciência, em coro, me cobram: "qual a relação de Bloom com o seu pai"? É que eles são os meus heróis: Bloom desbancou outros tantos corajosos que também habitam o mundo da sétima arte e assumiu o topo da minha lista preferencial, e o meu pai, do lado de cá, no mundo real, é para mim a pessoa mais sábia e mais sensata do mundo.
Todos os filhos devem iniciar a sua formação como homem espelhando-se em seus pais. Comigo não foi diferente. Cresci ouvindo as músicas que ele mais gostava, freqüentando estádios de futebol com ele e, o que é melhor, ouvindo às suas histórias. As histórias contadas por meu pai ganham outro tempero. São sempre carregadas de surpresas, de ensinamentos e de um ar inteligente – o oxigênio é parte substancial dos seus eloqüentes discursos. Não sei bem se sei explicar. Tive esta primeira impressão ainda na infância: as minhas primeiras perguntas, típicas de uma criança que explora a inconteste sabedoria dos mais velhos, eram sempre difíceis de serem respondidas. Mas lá estava o meu pai. Ele respirava, balançava uma das pernas e, após o que parecia uma consulta à sabedoria flutuante do ar, soprava as palavras como que um livro aberto e ambulante.
Ainda tenho a felicidade de tê-lo comigo e os seus ensinamentos sobre a vida ainda são corriqueiros, embora eu tenha me tornado um pouco mais esperto e mais chato do que antes. Não canso de ouvir os seus relatos e os guardo como quem tem o compromisso secreto de, um dia, se a vida me permitir, escrever a sua biografia.
Soube há pouco, por ele mesmo, por meu pai, que após o acidente que ele sofrera pouco antes do meu nascimento, ele fora salvo por um casal. E que a moça lhe dizia que não morresse, porque ela já havia resgatado outro homem e que, momentos depois, tivera a triste notícia de seu falecimento. Imaginei a moça mergulhando como sereia para salvar o meu pai. E pensei na mística que une os heróis. Eles se reconhecem, se ajudam e se cultuam, acredito. Acredito, não. Tenho certeza: foi o meu pai quem me indicou “Peixe Grande”. Foi ele quem me apresentou a Edward Bloom.

RF