INTITULÁVEL

Eu sou burro, mas tão burro, que quem agora me lê acredita que eu sei escrever. E, sendo tão burro e insensato, resolvi falar da minha burrice para receber um elogio contrário ao que condeno sobre mim. Muita burrice mesmo! Escrevendo no Word!   Sendo corrigido pelo traço vermelho de ortografia! Muita estupidez! Eu sou burro, mas tão burro, que... Usei reticências – por não ter outro pensamento para colocar depois da última palavra. Usei travessão para demonstrar que conheço os recursos da língua. Conheço nada! Vi em algum livro e achei bonito. Sou mesmo muito burro! O pior de tudo é que, a essa altura, o leitor já deve estar impaciente, porque deve achar que é soberba minha; hipocrisia barata. Mas eu te pergunto, leitor: esse ponto e vírgula que eu usei acima está empregado corretamente? E mais: é certo o corretor ortográfico do Word sublinhar a minha pergunta, utilizando a cor verde, insinuando que não há concordância em “ponto e vírgula” com “es...

O sol apontava mais um dia de intenso calor na querida capital baiana. As nuvens certamente haviam ido buscar algum lugar sombreado para se acomodarem, pois no céu já não davam nenhum sinal. O suor começava a aparecer nas concavidades do meu rosto e o caminho parecia estar mais longe que o de costume. Passei, então, em uma banca de revistas e comprei um jornal, mais para que ele me servisse como guarda-sol do que como habitual instrumento de leitura. A parte do jornal que estava a me encarar, meio com dó, meio com desdém, anunciava: “ Horóscopo – Peixes : hoje, você será surpreendido pela simplicidade, por coisas que normalmente não têm relevância para a sua agitada vida e que te darão o poder de transformá-la radicalmente. Sua cor da sorte é o verde”. Como agnóstico declarado, nunca fui de acreditar que os astros pudessem influenciar na minha vida cotidiana e não seria naquela ocasião que iria me entregar assim, mas, sem nenhuma explicação tangível, não consegui t...

Aos meus braços chegou pequenina Em tom amarelado e pelagem lisa Das lembranças, da sua chegada, ausentes Tenho apenas tristeza da partida presente Há meses lhe escreveria um texto De bom grado, de bom proveito Com agradecimento, desculpa e talento Por tê-la deixado sempre em desalento Dos seus cuidados fui covarde, infiel Quem mais o faria se não fosse Gabriel? Das suas vontades fui um grande ditador Que mais queria se só ganhei amor? Aos prantos enxarquei toda esta página À vergonha me excedi ao cair das minhas lágrimas Destes que aqui me olham e não me entendem Daquele que da dor da perda se consentem Nunca em ti vi tristeza que transpusesse a minha chegada Nem mesmo alegria que saltasse à minha saída Se manteve firme em toda tua jornada Amando como bicho, humanizando nossa vida Quem dera fôssemos assim: irracionais! Quem dera amássemos assim: irracionalmente! Esqueceríamos o orgulho, seríamos normais! Como animais ferozes, naturalmente! Recriminei seu...

  Hoje é o dia do escritor, logo parabéns a todos nós. E após tantas semanas em branco, nada como escrever para homenagear os que desempenham essa bela tarefa. Tarefa ou profissão? O que caracteriza o profissional da escrita? Seria ser remunerado por isso? Essa é, sem dúvida, uma discussão exaustiva, mas seus resultados são pouco profícuos. O fato é quem escreve é um artista: seja ele um blogueiro, um cronista, um contista, um poeta, um compositor musical, um romancista ou um jornalista. É óbvio que cada um usufrui das benesses da caneta e do papel ( hoje mais do teclado e do monitor) para o fim a que se propõe. À sua maneira, todos contribuem para o mundo da escrita. Mas quero falar de escrever no sentido literário, o mais considerado como essência genuína. O poeta Pessoa já ecoava dizendo que a literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. Assim, tudo que se escreve não deve necessariamente ser explicado. Ubaldo Ribeiro, um dos maiores escritores da atualidade...

Esse é o título do primeiro capítulo de Vidas Secas, do brilhante Graciliano Ramos. É também o nome de uma das melhores crônicas de Clarice Lispector, a circunspecta escritora incompreendida. Mas a denominação acima não quer fazer menção a qualquer dos belíssimos trabalhos literários. Trata-se de assunto de foro íntimo. Às vésperas de uma brusca mudança, resolvi escrever. E olha que são infindáveis as coisas que tenho por fazer. Para variar, estou na iminência de mais um concurso público. A cabeça cheia de problemas e agonias. O mundo de fora estressando e eu resolvi mergulhar no mundo virtual. Esse mesmo que abriga o Intitulável e muitas vezes priva-nos da realidade. Lembrei-me do blog após visitar as páginas que comumente visito: email, concurso, noticiário, revistas e, ultimamente, rede social. Me deparei com três belos textos que não havia lido. Lembrei o quanto é belo escrever, fazer poesia jasmim. O quanto é perspicaz decrever a vida cotidiana e social. O quanto é brilhante ex...

Crônica de Armando Oliveira A cobrança é intensa, mas sua possibilidade de quitação fica cada vez mais tão remota quanto o da nossa dívida externa. Pedem-me um livro, se possível pinçado de quinze anos de escrivinhações diárias nesta imorata folha. Matéria, não falta, reconheço, a maioria mera sucata do cotidiano, assuntos que se perderam na voragem do tempo, coisas mais minhas que do tolerante leitorado. Por sinal, acho que escrevo mais pra mim do que pros outros, daí esta relutância em encadernar vivências, anseios e frustrações. Dia desses dei uma relida em vários recortes, generosamente colecionados por mãos amigas e muito queridas, encontrando dificuldades em admitir sua autoria. Tive fases de romantismo piegas, ira mal contida, descrença assumida, ironia cruel, como juntar tudo isso numa obra que se pretende coerente? A quem interessaria bisbilhotar meus bons e maus humores, essa vocação de mutante potencial, essa vontade de ficar, mas tendo que ir embora (e vice-v...

Vendo assim tão de perto, não dá para medir quantos são os matizes que colorem os olhos da sua futura mãe, filho, mas posso lhe assegurar que, se eles forem ajuntados ao esverdeamento predominante dos meus, você chegará a esse mundo muito mais deslumbrante do que deslumbrado, íris tão hibridizadas como as que antevejo em seu olhar ainda por aqui não testemunhei, e sobre isso lhe dou igualmente a minha palavra. Deve estar a se perguntar que assanhamento indisfarçado é esse de minha parte, broto, e me parecerá esperto também se, levado pela presunção, você chegar à consequente conclusão de que há mesmo neste mundo uma cocota que justifique todo esse meu esforço em vida, sendo ela portadora de reciprocidade nos gestos e no amor, inteiramente qualificada a lhe carregar nos braços do instante do seu primeiro ingresso de ar no peito até o terceiro ou o quarto ano da infância, e, ainda por cima, apaixonada como todas as verdadeiras mães costumam ser pelos seus filhos. Não ignore...