INTITULÁVEL

    Se dera os gritinhos do seu agrado e fizera à maneira como ela sempre lhe pede em ocasiões como a que se encontravam, por que, então, tinha Carlota de lhe fazer aquela inesperada pergunta? Já não estava tudo bem? Não lhe passava pelos miolos que ele poderia ficar assim, desse jeito, confuso, quase incapaz de executar gestos e notadamente incapaz até mesmo de balbuciar alguma coisa, como quem quase se encontra totalmente desprovido da propriedade da fala? O que quisera Carlota com aquele inquirimento? Por que não lhe perguntara antes do ato amoroso, para que, sem hesitações, sem cerimoniosidade, com o cenho fechado, com a arcada dentária justaposta, com o olhar fixado no nada, com toda a inexpressão no rosto, enfim, ele lhe passasse a vara com sentimentos outros que não somente através de com todo aquele amor com que fora indolentemente levado a se doar? E será mesmo que ela não podia antes avisar que se preparasse e que assumisse outra postura no leito ...

Contudo, apesar de não ter se passado ainda muito tempo, até hoje ninguém dá conta de afirmar com exatidão quais as promessas que constavam da lista de providências a serem tomadas por um bêbado durante os dias futuros do ano de 2012, agora que todos já imaginam estar o papel que as registrava todo borrado ou todo espatifado, podendo ele inclusive a essa altura ser partícipe de um processo de digestão de algum peixe, de algum crustáceo ou – por que não? - de algum marisco. Teriam sido reduzidas completamente ao nada, talvez, porque, para muito além dos bichos que há em toda aquela extensão de azul ou - dependendo do sol, do céu e dos humores do dia - de verde, as projeções para o novo ano poderiam ter sido vitimadas também pelas substâncias deteriorantes que, dizem por aí, também habitam o mar. Ou então, em hipótese que pode ser a mais provável, teriam encontrado antes de serem reduzidas à possível inexistência um cardume com tempo disponível e sem a necessidade imediata da fome, cert...

Algo me dá a certeza da iminência da sua morte. E isso me inquieta. Dá-me uma angústia rareada: vejo-lhe somente por alguns segundos e temo ser surpreendido fulminantemente pelo seu fim. Tento com verbetes amenizar a sua dor, mas, a não ser na hora em que a enxergo de relance, exatamente no mesmo instante em que o ônibus me põe perpendicularmente em sua direção, não consigo mais materializá-la, e aí eu volto a fechar o arquivo de texto em que ela também habita.            É, me falta despejo. Até tento, mas as palavras se revelam fugazes. Fogem pela lateral. Desaparecem. Permaneço, então, sem me certificar sobre se dela são longos e castanhos os cabelos e sobre se ela ainda não passa dos onze. Porque ela está sempre de costas, não enxergo a cor dos seus olhos. Não conheço e não dou conta de atribuir o timbre da sua voz. Faço esforço, mas não memorizo a gravura que lhe estampa o vestido. Contudo, conforme já disse acima, há mesmo algo mai...

Diz-se acima de tudo, apesar de haver discordâncias, que ele foi até lá só para ouvir o mar e para sentir o tal do arrepio tão insistentemente melodiado por Caetano. Os circunstantes teriam demorado a notá-lo: ele teria passado grande parte do tempo escondido sob um jornal. A manchete, parece, aludia ao início do horário de verão. Diz-se que ele se encantou com o mar e tirou foto com a famigerada sereia. Burburinhos por aí dizem que ele teria ficado feito um besta, um bobão, contemplando o sol dourando as bundas e admirando os banhistas imergindo n'água e emergindo d'água. Diz-se também, mas ninguém dá conta de provar, que ele beijou o rosto de Cira e lhe confessou com baixa voz ter degustado ali o melhor acarajé da Bahia, perguntando-lhe em seguida qual a procedência daqueles camarões gigantes e, antes mesmo que ela interrompesse o sorriso para responder, emendando com um inquerimento sobre se a cerveja por ali era de fato gelada, porque teria ele muito interesse em se dedicar...

Quando se diz a um infante que quem descobriu o Brasil foi Pedro Alvares Cabral, sabe-se do grau de inverdade por trás desta afirmação. Um menino mais afoito questionará: como ele descobriu se os índios já estavam aqui? Esta discussão histórica serve como intróito para uma tentativa de análise sobre a questão indígena no nosso país. O que todo mundo sabe é que os povos habitantes da chamada Ilha de Vera Cruz quase foram extintos, embora o termo ‘extinto’ não seja o mais adequado. Mas hoje todo mundo sabe que ainda existem resquícios desses povos. E desde o primário ouvimos falar na importância de preservar as tribos indígenas. E ainda tem aquela festa toda no dia 19 de abril, quando a garotada se enfeita toda, mas não tem nem idéia do que sofrem os índios brasileiros. Muitas direções poderiam ser tomadas para escrever esse texto. Podíamos falar de cultura, de elementos antropológicos e de preservação do patrimônio histórico-cultural. Mas falaremos de tudo isso com enfoque jurídico, à l...

-         Dificuldades para escrever, amigo? -         Quem é? -         Sou eu, amigo. O seu bloqueio criativo. -         O que você quer? -         Fazê-lo desistir mais rapidamente dessa vida. Agir em silêncio com você, um projeto de escritor fracassado, tem me cansado muito. Você escreve muito mal, mas não encontra nessa vida quem corajosamente lhe diga isso. Eu quero me livrar logo de você. Trate de desistir, portanto. Vejo que está aí nesse computador há horas, tentando escrever. Pretende publicar um texto naquele troço horroroso a que chamam você e mais alguns de blog, não é? -         Quero muito. -         Mas não consegue formar nem mesmo o mais ínfimo dos pensamentos, estou certo? -         Sim. - ...

Quando sofremos frustrações, reinventamos nossa forma de viver, evitando que as tais decepções voltem a ocorrer. Isso é normalmente lógico. Um povo tenta sempre esquecer suas tragédias reeditando sua história. Assim vive o povo moçambicano, tentando esquecer a guerra civil que devastou o país. Aliás, vive como se esse episódio lamentável nunca houvesse acontecido. Quem corrobora essa ideia é Mia Couto, autor moçambicano de repercussão literária mundial. Os vestibulandos, em sua maioria, prefeririam que esse texto fosse sobre “O último voo do flamingo”, também de Couto, pois esse livro consta da lista de leitura de diversos vestibulares. Mas o texto aqui não terá o condão de fazer especialista na literatura moçambicana. É, mais uma vez, uma forma de levar o leitor assíduo ao blog à tentação de ler o livro recomendado. E espera-se que o leitor não resista a esta suculenta maçã. Aprecie sua beleza, se delicie na doçura, conheça o imponderável. “Antes de nascer o mundo” é um livro ...